In questa stanza di ottobrelascio i miei libri mai finitile canzoni non scritte, i treni mai presil’illusione dei diciott’anni svaniti in un ospedale di periferialascio le poesie di Whitman, il mio T.S.Eliot troppo citatogli autori e le storie di un altro tempodi cui ora rimane solo un sorriso sbiaditonel rileggere i vecchi fogli.Nella sospensione del

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