Walt Whitman
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In questa stanza di ottobrelascio i miei libri mai finitile canzoni non scritte, i treni mai presil’illusione dei diciott’anni svaniti in un ospedale di periferialascio le poesie di Whitman, il mio T.S.Eliot troppo citatogli autori e le storie di un altro tempodi cui ora rimane solo un sorriso sbiaditonel rileggere i vecchi fogli.Nella sospensione del
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Prime pagine stampate da tre-quattro anni. Hanno un bell’aspetto. Forse è l’inizio di qualcosa, forse mi stuferò di tutto fra due giorni. In ogni caso, sono contento. E visto che stamattina mi sono ricordato che è da un po’ di tempo che non metto la firma su qualcosa, chiudo con data e firma. In calce
Non si può essere seri a ventisette anni 